sábado, 16 de octubre de 2010

Remedios


Ni el fruto del acebo te curará los males
si tienes lacras antiguas,
llagas de desamor o el despuntar de un beso apócrifo.

Si el beso fue veraz como el hielo de un clamor
proferido a oscuras,
tendrás que curarlo con vientos de cordura.

El amor es un fantasma que duele cuando está
y cuando se va, remata
y si nunca ha venido te dejará la ausencia.

Lo que era peor del amor, la certeza,
te convirtió en el imbécil
pedante del caos y de la soledad.

Un velo de nieblas frías cubrirá las heridas
que el amor te provocó
en la piel roída y en el alma dolida

y de aquella coartada que te hizo sobrepasar
tus límites humanos
te han quedado excrecencias vulgares y purulentas.

4 comentarios:

  1. Poesía de desamor con una carga enorme de imágenes -beso apócrifo me parece tan sublime como una máxima del Tao- Seré egoísta, pero es preferible que el poeta sufra desengaños, cuantos más, mejor. Y tus lectores, tan contentas, en pleno disfrute.

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  2. "El amor es un fantasma que hiere cuando está y cuando se va, remata". Si, el amor es una mierda. Muy bueno.

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  3. Estimada Amaltea, celebro que te haya gustado el poema. En mi caso como poeta no desdeño escribir sobre el goce que sienten los humanos ante el dolor ajeno.

    Salud

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  4. Esgarracolchas, me tendrás que pasar el móvil de Dios, para que le pueda preguntar por qué, nos ama tanto.

    Salud

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